Clayton A. Rosenfeld ▬ Récap ▬Date de naissance et de décès ↬ 8 août 1942-23 janvier 1969 ; Âge ↬ 70 ans ; Origine(s) : ↬ Franco-allemand ; Métier/études ↬ Journaliste ; Avatar ↬ Armie Hammer ; Crédit ↬ Amaaranth ♫♪ Histoire Caractère France, Août 1942. Un orage terrible s'abattait sur la capitale française. Enfin, capitale était un bien grand mot. L'occupation allemande semait le trouble depuis déjà deux longues années. Ce n'était pas cette chère Elinoï qui pouvait dire le contraire. Infirmière dans les confins de la ville, la jeune femme servait les allemands. Parfois, elle se demandait pourquoi elle s'était engagée en France. Après tout, elle avait la belle vie en Californie, ses parents dirigeaient une petite épicerie et elle avait vécu une enfance on ne peut plus paisible. Pourtant, son hyperactivité, son extrême gentillesse et sa douceur l'avaient amené à participer à cette guerre à son échelle. Tous ses choix, toutes ses actions et surtout son talent dans son métier l'avaient forcé à vivre ce fameux jour de 1941. En plein travail, dans un miteux hôpital de fortune créé pour l'occasion, sa voisine Jeanne l'aidait à faire naître la pire abomination imaginable. Elinoï ne pensait qu'à sa future vie : comment allait-elle vivre avec un bâtard ? Pourquoi avait-elle cédé aux avances de cet officier allemand ? Un nazi comme tant d'autres dans ce monde écervelé depuis l'arrivée d'Hitler au pouvoir. Comment ses parents la traiteraient, eux juifs, lorsqu'elle ramènerait à la maison le fils d'un indigne ? La jeune infirmière pleurait à chaudes larmes et pourtant, cet être qui naissait, elle ne pouvait que l'aimer. Le petit Clayton, si fragile, les yeux azur, dès qu'elle le tint dans ses bras, tous ses doutes s'évanouirent. Envers et contre tout, elle le protégerait, au péril de sa vie. Clayton Ambroise Rosenfeld était son fils, uniquement son fils, jamais, il ne devait savoir que le sergent Friedrich, cet Aryen, lui avait donné la vie au même titre que cette jeune juive de vingt et un ans. France, Mars 1949. Paris, le renouveau. Paris, une libération qui avait rendu des cœurs joyeux. Déjà cinq ans que les couleurs s'étaient ravivées. Enfin, pour certains seulement. Clayton, fougueux blondinet aux yeux translucides, du haut de ses cinq ans et demi, ne comprenait pas grand chose à ce monde et ce qui lui arrivait. Il se rappelle seulement de ce jour où la liesse avait pris le pas sur la famine, sur les visages fatigués par les secrets et la collaboration. En 1944, on se méfiait de tout le monde et aujourd'hui le petit Ambroise allait à l'école tout en sachant que le soir, il aurait le droit à un vrai souper et non du pain rassis. Cette réalité l'aidait à survivre ce type de journées. Encore une fois, lorsqu'il arriva à l'école, des murmures traversèrent le couloir : « C'est lui ! », « Oh oui regarde, il a bien la tête d'un allemand ! », et ce n'était que les enfants, même ses professeurs s'en donnaient à cœur joie « Pas étonnant que vous êtes le dernier de la classe Monsieur Rosenfeld quand on sait vos origines ! » et les coups de règles, les oreilles tirées, le nez ensanglanté, la jambe ankylosée, il n'y avait pas un jour où il ne subissait pas les railleries de ses camarades. Alors, Clay rentrait le soir, la mine défaite, les yeux gonflés par les pleurs devant sa mère qui n'osait pas réellement le regarder en face. Le repas servi, les deux individus mangeaient en silence et Ambroise allait se coucher, la peur au ventre en imaginant ce que ses camarades de classe avaient imaginé pour lui le lendemain... San Francisco, Octobre 1953. Un port bondé, voilà ce que le jeune Clayton découvrit lorsqu'il posa les pieds pour la première fois aux Etats Unis. L'immigration en masse dans cette nation florissante n'en était qu'à ses débuts et très vite, il arriverait à San Francisco, ville natale de sa mère où il espérait que la vie serait plus clémente. Quelques semaines plus tôt, Elinoï était rentrée du travail et Clayton n'avait pas reconnu sa mère. Les joues boursouflées, les yeux clos, le sang qui coulait et qui suintait sur son corps et ses cheveux... Elle n'en avait plus. Elinoï passa devant lui en silence sans le regarder et s'enferma dans sa chambre, n'en sortant que pour prendre de quoi manger ou aller jusqu'à la salle de bains. Ce manège dura une bonne semaine où le jeune garçon allait quémander à manger chez Jeanne ou mendier aux passants pour une petite pièce. La famine l'avait frappé de plein fouet et la douleur de se retrouver seule désormais. Il devait vivre des jours terribles à l'école sans compter sur sa mère le soir pour le rassurer, lui dire que ce n'était qu'un mauvais moment à passer. Seul au monde, voilà ce qu'il était. Pourtant, un jour, elle sortit avec un sourire et deux valises à la main et sans lui en dire plus, l'embarqua dans un train puis un bateau. Il avait peur et ne savait pas où en voulait venir sa mère. Lorsqu'il posa les pieds aux Etats Unis, il comprit. Changer de vie, tout recommencer et oublier qu'ils étaient des marginaux, qu'ils devaient se faire tabasser pour que leurs compatriotes évacuent la frustration. Bien évidemment, Ambroise ne connaissait pas son passé, il ne savait pas qu'il était ce qui avait provoqué l'agression de sa mère et toutes ses railleries à l'école. Il ne savait rien du tout... Mais pour le moment, il arrivait à San Francisco, un sourire aux lèvres à l'idée de tout oublier. Adieu Paris, la ville sournoise qui avait effacé la brillance de ses yeux azur... San Francisco, Juin 1954. Ce fameux 10 juin aurait pu être un jour ordinaire. Clayton se serait levé, aurait attrapé son déjeuner et serait parti pour l'école, comme d'habitude, sa mère lui aurait déposé un baiser sur le front. Pourtant, ce jour là, tout était différent. Ambroise se leva et atterrit dans une cuisine vide : pas d'odeur de petit déjeuner, pas la radio allumé sur la BBC, rien du tout, le néant. Il vit juste sa voisine, Martha l'attendre dans le salon, les yeux embués. Elle ne parla pas, elle se contenta de tendre une lettre au blondinet. Clayton, l'air hagard, commença la lecture, sans savoir que sa vie en serait bouleversé littéralement... « Mon chéri, je suis désolée. Je dois partir. Je n'ai pas su te protéger, je n'en serais jamais capable. Je n'arrive pas à t'aimer, pas comme le jour de ta naissance. La première fois que je t'ai pris dans mes bras, j'ai su, su que tu serais mon unique fils, la meilleure partie de moi. Ce sera toujours le cas, Ambroise. Tu es mon fils, tu resteras pour toujours à mes côtés seulement je n'arrive pas à supporter ce que j'ai fait et surtout la raison de ta présence ici. Tu n'as jamais compris pourquoi tu étais le mal aimé à l'école, tu n'as certainement pas compris non plus pourquoi nous sommes partis de Paris, pourquoi je suis restée enfermée dans cette chambre pendant plusieurs jours. J'espère que tu pourras me pardonner, j'espère que tu pourras oublier ce qu'est ton père. Je l'ai rencontré en 1941, à l'hôpital où je travaillais. Oui, Ambroise, ton père était un soldat, un officier même. Malheureusement, il n'était pas de notre côté, pas de ceux des juifs. Nous sommes une abomination pour lui. Ne cherche jamais à le contacter, ne cherche jamais son identité, cela ne t'apportera rien d'autre que la misère. Je te demande une autre faveur mon fils, ne me cherche pas. Refais ta vie, oublie ce que tu es. Reste fidèle à toi même, à ce sourire et à ce regard que j'aime tant. On se reverra peut être un jour, dans un autre monde. Je t'aime. Elinoï. » Clayton lâcha le bout de papier et regarda Martha éclater en sanglots. Avec des sanglots étouffés dans la gorge, il lui demanda où était sa mère. Elle hocha la tête en signe de dénégation. Le lendemain matin, il était parti au foyer pour orphelins de San Francisco... San Francisco, Février 1959. Presque six années que le jeune Ambroise arpentait les couloirs de ce miteux centre pour enfant abandonné. Il avait bien changé, mince, grand, un sourire charmeur, une voix suave et des yeux toujours sublimes, Clayton était devenu un homme. Il avait dix sept ans et pour lui, c'était le moment. Il allait quitter cet endroit sans jamais se retourner. A vrai dire, il ne supportait plus les blagues sur son sang. Oui, il était né de l'union d'une juive et d'un nazi mais que pouvait-il y faire après tout ? Il ramassa le peu d'affaires qu'il avait en sa possession et ne salua aucun de ses camarades. Ceux ci se contentaient de l'appeler « bâtard galeux » de toute manière. Sans un regard en arrière, il marcha, marcha et continua sa route jusqu'au premier bar du coin. Il prendrait la route dès qu'il pourrait, sa vie l'attendait là bas en Floride. Il avait maintes fois entendu ses compatriotes en parler disant que le rêve américain, on le vivait dans ce coin de paradis. Heureusement pour lui, une autre femme avait envie de vivre l'aventure jusqu'en Floride. Ils prirent la route, sans s'arrêter vivant des moments de transe provoqués par la drogue ancrée dans leur système. Des souvenirs flous, du sexe débridé, certainement les plus belles années de sa vie. Les deux jeunes gens, après une année de débauche se séparèrent, prêts à vivre leur vie en Floride... Jacksonville, Janvier 1963. Une soirée. Une rencontre. Certainement le jour qui déterminerait l'existence de Clayton. Une jeune femme, une beauté sauvage. La période hippie battait son plein en Floride et l'homme venait de rencontrer l'exemple type de la femme libérée. Beauté fatale, Ambroise était hypnotisée. Il ne se doutait pas qu'en entrant dans ce bar, sur son 31, son chapeau de dandy sur le crâne, il rencontrerait une femme de ce calibre. Un jeu de séduction qui ne dura pas longtemps avant qu'ils cèdent tous deux à la passion dévorante. Un amour fort ? Possible. Insurmontable ? Peut être pas. Dans tous les cas, au matin, il regarda la jeune femme sur son lit et se mit à la dessiner sans savoir pourquoi. Une pulsion artistique qui lui valut un sourire charmant de la part de la jeune femme. Les jours s'égrenaient : une cigarette, une dose de cette drogue intense partagée, un moment intime et l'insomnie de Clayton le fit écrire. Sur quoi ? Sur le monde, sur la beauté de cette femme et sur les sentiments humains. Des nouvelles puis des articles à tendance politique qu'il affichait dans la rue discrètement la nuit. Au matin, elles n'étaient plus là. Pas étonnant quand on savait ce qui répugnait Ambroise:le racisme ambiant de cet Etat, la guerre, toutes ces choses dont les américains des années soixante raffolaient. Sa compagne le soutenait pourtant entre deux parties de plaisir évidemment. Si seulement, la vie pouvait continuer son cours de cette manière pour toujours... St Augustine, Mai 1965. Un réveil douloureux dans une ville voisine. Ce lit n'était pas le sien, en ce moment, ce n'était jamais le sien de toute manière. Une trace de culpabilité fit son apparition sur son visage lorsqu'il regarda la personne à ses côtés, ce n'était pas Aimee, à vrai dire, il n'était pas certain de savoir l'identité de cette femme tout comme celle de la semaine dernière ou celle du mois prochain. Clayton se releva, encore un peu ivre, il n'arrivait pas à identifier ce qui clochait chez lui. Tous ses amis de l'époque, ceux qui travaillaient au journal local notamment qualifiaient d'Aimee « de femme de valeur, une de celle à marier rapidement », pourtant Ambroise était un tombeur. Dans les soirées de charité, dans les soirées consacrées à la paix ou à l'égalité raciale, elles étaient là à lui tourner autour comme un rapace autour de sa proie et ce cher blond ne résistait pas. L'alcool lui montait à la tête et il fallait qu'il aille au bout de sa bêtise. Il ne s'engageait auprès d'aucune d'elles, il ne leur promettait jamais la lune, non, juste une nuit d'amour, une nuit où elles n'étaient personne, personne d'autre qu'une femme fatale. Il attrapa ses vêtements en silence, sortit une cigarette de sa poche et referma la porte derrière lui avec une douceur infinie. Puis, il disparut dans l'aube naissant, son cerveau empli de haine envers lui même... Jacksonville, Décembre 1967. « Tu étais où hier soir encore ? Clay', ton comportement me désespère. Tu étais encore avec une de ces putains c'est cela ? ». Le blond referma la porte de la maison derrière lui, son sourire s'évanouissant instantanément. La discrétion n'était pas son fort mais c'était la première fois qu'Aimee le surprenait, la première fois en quatre ans de relation. Elle vint se poster devant lui, son ventre déjà rebondi le narguait. « Tu te rends compte qu'on va avoir un enfant, tu le réalises cela ? Tu veux être un père indigne, tu veux être le bâtard que tu as toujours été aux yeux de tout le monde ? Tu veux être comme ton père hein ? ». Clayton resta interdit, jamais sa fiancée ne lui avait parlé de la sorte, jamais elle n'avait parlé de ses origines comme d'une tare. Elle était la seule qui était au courant de ce qu'il était, elle l'avait toujours rassurée à ce propos et voilà qu'aujourd'hui, elle le traitait de la même manière que tous les gens immondes qu'il avait croisé sur son chemin. « Aimee, tu es en colère, tu ne veux pas dire cela... Tu ne le penses pas. ». Un sourire narquois alors que la jeune femme, enceinte de cinq mois se rapprochait de lui le regard haineux. « Tu ne vaux pas mieux que lui, tu n'es qu'une abomination. » puis elle lui cracha au visage. La colère surprit Clayton et lorsque la lucidité reprit possession de lui, la lèvre d'Aimee était en sang et sa joue tuméfiée. Elle avait une valise dans les mains et était déjà à la porte alors qu'il se retrouvait au milieu de la pièce le poing serré sans savoir comment il était arrivé là. « Adieu, Ambroise. » Puis, elle quitta la maison, à jamais... Trois jours plus tard, de bon matin, on frappa à la porte de la maison. Difficilement, Clayton se leva et ouvrit. Des policiers le réceptionnèrent et lui passèrent les menottes. « Monsieur Rosenfeld, vous êtes en état d'arrestation pour le meurtre d'Aimee Cooper. ». Ambroise resta sans voix alors que les policiers débinaient leur discours. Arrivés au poste, un interrogatoire musclé vint le réveiller. Des photos de sa fiancée, des choses qu'il n'aurait jamais voulu voir. Il éclata en sanglots : sa Aimee, démembrée, éviscérée, le bébé lui avait été enlevé sans ménagement. Et pour eux, les trois agents dans la pièce, le journaliste était coupable, sans aucun doute... Orlando, Septembre 1968. Trop, il parlait trop. Clayton, excédé entrait dans le commissariat d'Orlando la colère rougissant son visage. Il demanda le capitaine Borlen. Celui-ci arriva d'un pas rapide. « Encore vous ! Arrêtez de vouloir me convaincre que vous êtes un homme bien. Je vous coincerai, Rosenfeld et vous croupirez dans une cellule avant de passer sur la chaise électrique, je vous en fais la promesse ! ». Ambroise commençait à s'énerver, près d'un an qu'il était sur l'affaire. Entre deux articles dénonçant l'incapacité flagrante de l'Etat à gérer son propre pays puisqu'il préférait envoyer des misérables hommes se faire tuer au Viet Nam ou encore la nouvelle loi absurde sur la stigmatisation des noirs à l'école, il trouvait le temps de chercher, il passait ses nuits sur des photos, des indices, des archives, des articles de journaux concernant la mort de son enfant et Aimee. Il touchait au but, il le sentait, il ne manquait qu'un détail pour que le puzzle s'assemble. Tous les jours, il passait au poste, demandait des nouvelles, exposait ses théories et tous les jours, on lui invoquait de continuer à faire son rebelle dans son journal de seconde zone. Il n'abandonnerait pas, il resterait sur l'enquête jusqu'à ce que la pourriture subisse la peine de mort, il s'était fait cette promesse et ne la lâcherait pas... Jacksonville, Janvier 1969. Clayton sortait du travail en ce jour froid de janvier. Des plaintes venaient de toutes parts pour invoquer la fermeture du journal et sa condamnation judiciaire. Sa plume était acerbe et bon nombre d'hommes politiques avaient eu vent de cette micro rébellion en Floride provoqué par ce blondinet au passé bien sombre. En pensant à ces lettres d'insultes, Ambroise étouffa un rire puis resserra sa parka autour de son visage. Décidément, cette année 69 le perdrait. Il ne croyait pas si bien dire. Il était vingt et une heures, les lumières n'éclairaient que très peu, la neige servant d'éclaireur de fortune. Ses pas résonnaient dans le silence de la rue en un craquement sonore. Clayton ne se doutait pas ce que ce serait le dernier paysage qu'il verrait, happé par une main invisible alors qu'il avait face à lui un van qui s'arrêta en trombe. Puis, le trou noir. Quelque part en Floride, 23 janvier 1969. On lui débanda les yeux. En sueur, en proie à une vive douleur musculaire, Clayton redécouvrit à nouveau ce hangar miteux qui ne lui avait pas manqué. Son corps état toujours pris de spasmes, pas étonnant lorsque les décharges électriques à répétition vous enchaînaient le corps. Il ne savait pas de puis combien de temps il était assis là, combien de temps il resterait en vie sur cette misérable chaise électrique. Ses bourreaux ne parlaient jamais, ils se contentaient de venir régulièrement et d'appuyer sur le bouton rouge, riant aux cris effroyables d'Ambroise. Le blond ne savait pas ce qu'ils lui voulaient :était ce parce qu'il avait remis en cause la politique d'hommes sans morale ? Ou parce qu'il était à un cheveu de découvrir le meurtrier de sa conjointe ? Voire même un crime raciale dû à son statut de « bâtard » ? Tout ce qu'il savait, c'était qu'on voulait qu'il disparaisse et il le voulait. Pendant une seconde, il pensa aux propos de Borlen et étouffa un rire, ce vieux bougre n'avait pas eu tort finalement. « ça te fait rire hein ? On va voir, ouais... » Le visage cagoulé disparut de son champ de vision et Clayton, les yeux bleus embués par la douleur le regarda tourner cette maudite molette. Les coups de batte, il avait pu les supporter -sa jambe un peu moins-, les poings aussi, on lui avait même arraché les ongles juste pour s'amuser. Tout cela, il était passé outre même si le coup de scalpel sur son bras droit lui faisait atrocement mal, certainement infecté de la veille, mais l'électricité, il n'y arrivait pas. Il pleurait à chaudes larmes, il regarda de manière haineuse l'homme qui avait atteint le maximum sur sa machine. Rosenfeld cligna des yeux, acceptant son destin alors qu'une larme coulait sur sa joue. En cet instant, il pensa à Aimee, à son enfant, il s'en voulait tellement, il aurait enfin l'occasion de demander pardon, de l'autre côté. Enfin, c'est ce qu'il croyait. Le bourreau appuya sur le bouton et un dernier cri déchira les cordes vocales de Clayton Ambroise Rosenfeld puis son cœur s'arrêta, sa tête reposant sur l'accoudoir, une larme tombant au sol, dernière trace du journaliste sur cette Terre... ▬ A ajouter ▬ Prénom, Nom ↬ relation ; Prénom, Nom ↬ relation ; Prénom, Nom ↬ relation ; Prénom, Nom ↬ relation ; ▬ Idées de lien ▬ ▬ Relation ; description ▬ Relation ; description ▬ Relation ; description

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*quoi? c'est une bonne entrée en la matière pour demandé un lien, non?"

Je suis déjà un martyr Des idées mes chères? <3

Euuuh, un truc de la mort qui tue ? Quoi ? C'est pas constructif ? Bon, bon ... l'est journaliste le plus moche ? il écrit sur quoi exactement ? Pfff ... elle l'aide à trouver la rédemption sinon ? -nul ? bon bon ... c'est moi que veux-tu ... fallait pas t'attendre à mieux ! -
Mais en tout cas pour la rencontre, un truc fun ... genre madame se balade chez les vivants, invisible de chez invisible et un moment donné elle croit voir un homme qui la regarde -regarde derrière elle pour voir ce qu'il voit mais rien- au début, s'approche tranquillement, l'air de rien, voulant simplement voir le gars de plus près -tiens pourquoi pas ... qu'elle fasse des compliment sur son physique se croyant à l'abri des oreilles indiscrètes puis il lui aurait répondu- et là, elle est partie pour pousser de grands cris et avoir peur surtout. -non mais c'est vrai quoi, il fait peur Armie *hum* Clayton- Situation comique, elle a plus qu'à s'enterrer dix pieds sous terre parce qu'il l'aurait entendu
Pour le reste, je flotte dans un océan de flou !

Je vois bien Jesa ne pas avoir peur de toi et ne pas trop comprendre ce que tu es, mais elle te parle comme si de rien n'était. Reste à savoir si ça t'énerve ou pas qu'elle soit curieuse de ta personne.

Trop mignonne ton idée Lenou (Armie il fait pas peur, il est sexy NA!) Moi j'aime bien! Je veux un lien de la mort qui tue en tout cas (T'as lu mon histoire déprimante?), il est journaliste politique surtout

Je pense pas que ça énerverait Clay' non ;d Il serait indifférent

Oui, j'ai lu ! Et ouii, faut un lien de la mort qui tue ! mmh mais du coup en tant que whisperer, il exerce plus vraiment. Il écrit sur Spring harrow ? *s'informe à fond* , je me détruis les neurones là, tu n'as pas la moindre petite minuscule idée ? -j'ai bossé dure pour trouver une idée de rencontre #zbaff- t'pourrais aider *hum*

Bah non il peut plus faire grand chose :'( Il écrit pour lui même, tout seul dans son coin Il est un peu tristounet tout seul faut que tu le fasses sourire là avec tes bêtises! (J'aime la rencontre que tu proposes!)

*yeux de merlans fris* je vais le dérider le perdu, pas d'inquiétude ! lien très proches tiens ! Ils se complètent un peu ! Un peu comme le frère et la soeur ... je sais pas moi ... faut juste qu'elle lui remonte le moral et lui donne l'envie de chercher rédemption, d'écrire et de se lancer dans un livre pourquoi pas ! Helen: muse inspiratrice /PAN/ --- S.O.S ; une idée de quelque chose que tu voudrais pour ton Clayton ??

Et elle serait trop curieuse, mais se contenterait de te regarder comme la tarrer qu'elle est.

ça me va Jesa pour un début

Lenou, Ma muse Clay.. Il a besoin... De gens qui l'aident je pense, il est un peu perturbé disons xD et perdu!